Breve.

Con lágrimas sin sabor me despedí aquel día, de los abruptos recuerdos que en vano crecían. Borrando la imagen de la oscura sombría que moraba conmigo, sin pensar, día a día. Andaba solitaria, con la pequeña compañía, de la ausencia de vida, de carente alegría. Envuelta en el velo de la niña perdida, abandonada de gestos, privada de osadía. Creciendo en momentos, camino sin prisa, emerge aturdida dichosa energía.

Acaba la muerte, comienza la vida, los pasos señalan la fuerza escondida.

Es una partida

Soñaba que despertaba sin miedos sin temor,

soñaba que no tenía este cuadro de rencor.

Lienzos de intensos colores

daban luz a la confusión,

colores que solo eran eso

no papeles que dan valor.

Sin distinciones por los tacones

sin marcas que dan un "don",

donde las carnes solo eran eso

y no encasillan en el rincón.

Cuatro ruedas nos mueven

con algún alazán veloz,

yo no se si es un penco

que más da su condición.

 Tanta materia acumulada

para crear una posición,

si estar de pie ya cuesta

al menos es la intención.

Esta fábula en la que estamos

en la que solo somos un peón,

se convertía en vida

sin tener un director.

Un poco más.

No necesito cerca
 amistades oxidadas,
no quiero esos puñales
que dejan más daño que rabia.
No quiero esa sonrisa 
más vertical que estirada,
que amarga como el te negro
sin azúcar y sin gracia.
No quiero mi mundo sucio
de tu basura barata,
guarda en tu bolsillo
tanta pamplina barata. 
Basta de hipocresías
de apariencias ingratas,
basta de lenguas bravas
que solo escupen infamias.

Tengo

Tengo tantos momentos que podría regalarte
tantos minutos sin horas
que sin querer olvidaste.
Tengo tanta historia escondida en el bolsillo
tanta lucha diaria
que viene sin previo aviso.
Tengo un silencio roto que sale desde dentro
avisando a cada momento
que es vida y no cuento.
Y te daría ese rato de compañía absoluta
que comprendieras por fin
que así solo se disfruta.
Tengo tantos momentos que volvería a repetir
llenos de buenos sueños
y que quedaron así.
Tengo prisa, tengo llanto. tengo ganas,  tengo tanto
tengo fuerza suficiente
para saltar este charco.

Puro cuento.

Es tan frívolo como absurdo
la ornamenta de tus letras,
ruedan como la noria
sin llegar a ninguna meta.
Te sales por la tangente
de ficciones disfrazadas,
con palabras sin encanto
se perdió la confianza.
Te lamentas con desdichas
de la vida que no es grata,
que no tienes compresión
de tanta gente niñata.
Deja la comprensión
a quien te quiera escuchar,
aunque tu no quieras dar
ni un poco de atención.

En abril, otro mes.

Donde quedan las palabras enclaustradas
donde quedan las mentiras por venir,
donde mueren los nudos de corbata
el camino que a ratos descubrí.
Donde viven lejanos imposibles
los silencios que llegan tras de mi,
como sombra de un anónimo secreto
esa vida que sigue al mes de abril.
Donde moran las dichas y desdichas
como el ansía de un joven aprendiz,
se disuelven las mareas de los gritos
el mutismo asoma en el jardín.
Contramano de opiniones superficiales
resumiendo el libro que nunca leí,
augurios de una historia sin erratas
penitencia por algo que no vi.
Donde muere la ola con su espuma
 espero con el ansía de seguir,
deambulando entre juicios y prejuicios
esperare que pase el mes de abril.

Rodando¡¡¡

Solo a veces, nuestra aventurera mente, trabaja como un guionista de cine.




En alguna ocasión ocurre. Encontramos sin saber, la historia sin titulo a desarrollar, buscando personajes, actitudes, desarrollo y desenlace. Vamos creando una historia basada en nuestras ilusiones, sueños o deseos. Buscando personajes, cercanos, lejanos o inexistentes. Buscando razones. Nos involucramos en la historia, haciéndola fábula. Asignamos a cada personaje aquello que queremos que sean, por que para eso los hemos creado: a imagen y semejanza. Vamos exponiendo cada secuencia como capítulos de novelas, cada día uno nuevo. Cada día unos actúan, otros no. Cada día.......
Conforme pasa la historia vamos incrementando la imaginación, vamos acrecentando fantasías,  deseadas, conseguidas, imposibles....¿que más da?, lo estamos creando. Nuestra vida, nuestra historia evoluciona según nos conviene, pero solo es imaginación.
Acabamos nuestro film, tal cual hemos fantaseado. Perfecto.
El film, llega a la gran pantalla.... la realidad, realmente no ha sido un gran "taquillazo". ¿es la culpa del guionista? ¿habrá sido el director? ¿quizás los protagonistas?. ¡¡Capaz que he sido yo¡¡
¡NO¡
La culpa es de la chica que vendía las entradas que no tenía un bonito escote.

El resentimiento, la crítica, la culpa y el miedo aparecen cuando culpamos a los demás y no asumimos la responsabilidad de nuestras propias experiencias.

Louise Hay

Había una vez

Palabras censuradas por ideas cercanas
 vacían un tintero que no tiene gris,
 cuerpos altivos "menudas jirafas"
 humilde veneno vuelve a resurgir.
Que agrío se pone el cuerpo en la sombra
si aparece la nube vestida de gris,
que dulce es la mano que mece la cuna
si la sigue un brazo que no sea vil.
Pasos marcados pasados por agua
renuncian a gritos aquellos que di,
limitan el brío las vallas internas
cicatrices que no dejan de existir.
Tatuajes de rabia, rencor y envidia
cólera inútil no sabes salir,
miedosa de negro afín a una viuda
cobarde valía para ser gentil.
Desplantes de circos
payasos sin gracia
ridículos monos
cebras sin crin,
hubo una vez un circo
sin carpa, sin rayas
que no pare el mundo,
ya se fue de aquí.

Todo dudas¡¡

Acaso sabes tú como acaba este principio.
Andas y miras atrás, un poco vacío una vivencia anulada por grandes nuevas pisadas. Laguna de aire, de letras, de cantes, historias vendidas a ningún comprador, historias perdidas sin ninguna ilusión. Historias.
Lamentos de nada, experiencias grandes, nulo arrepentimiento como nula es la mirada.
Sin ver, sin oir, sin saber ¿que pinto yo aquí?.
Se encauza, se eleva, se equilibra y se empieza a sentir. Sin riesgo no hay avance y si realmente fuese un riesgo, solo es una decisión, solo es atrevimiento, es improvisación.
Cambia la rutina, cambia la huida, el escondite no está al final. El final es la meta.